Amnèsia

Wikipedia definisce il Lunedì dell'Angelo come una giornata di festa che generalmente si trascorre insieme a parenti o amici con una tradizionale gita o scampagnata, pic-nic sull'erba e attività all'aperto. Un'interpretazione di questa tradizione potrebbe essere la rievocazione del momento in cui Gesù incontra i discepoli ad Emmaus, a qualche chilometro da Gerusalemme e trascorre con loro il giorno della Pasquetta, festeggiando con una gita la Sua Resurrezione. Non vorrei apparire blasfema ma dubito fortemente che Gesù abbia mai trascorso una Pasquetta come la mia. Non me lo vedo proprio a bere coca e rum alla goccia, benedire i presenti con bastoni fumanti con le mani sporche di braciole e capocollo. Ecco.
So già che di questo post e di ciò che racconta mi vergognerò negli anni a venire, che sarebbe più coscienzioso confidare nell'oblio dell'alcol e fingere che non sia successo nulla ma non posso nascondere la convinzione che è sorta in me lunedì: sono innegabilmente, irrimediabilmente, terribilmente imbarazzante.
Durante la mattinata, come per ogni pic nic che si rispetti, io e quattro gatti abbiamo cucinato. Che mi manchi occhio per le porzioni è ormai di dominio pubblico, si sarebbe potuto sfamare il contingente italiano a Kabul. La sera prima si era chiesto a Pippo che prima di raggiungerci passasse a prendere della sfoglia per torte salate. Conoscendo Pippo e la sua preparazione in economia domestica abbiamo insistito sullo spelling del termine "pasta sfoglia Buitoni per torte salate" allegando un dossier di approfondimento sul prodotto e foto dello stesso. Tutto inutile, se n'è arrivato bello bello con l'impasto per pizza. Espressione gaia in viso e ultime parole in bocca: Spero proprio che sia questo!! Un mito...grazie di esistere...
Dopo averlo meritatamente preso per i fondelli tutto il resto della mattina abbiamo stabilito e sottoscritto di non utilizzarlo più per la spesa. Verso l'ora di pranzo ci siamo spostati in borgata, dove abbiamo allestito il barbecue e dove, maledetta me, ho rovinosamente perso la faccia. Se c'è una cosa che con l'età e l'esperienza dovrei aver imparato è che non reggo. Non posso permettermi di bere neanche un bicchiere perchè nel momento in cui nel mio sangue entra in circolo dell'alcol scatta qualcosa che mi porta a bere bere bere. E non si tratta più di uno o due bicchieri, ma di pozioni chimiche che farebbero collassare Nonno Trinchetto. Ho bevuto un bicchiere di Bacardi e Coca Cola lamentandomi di quanto fosse leggero. Tempo zero ero messa peggio di uno straccio. Ho fatto fotografie imbarazzanti, abbracciando sconosciuti, ballato il flamenco usando come nacchere le pinze da cucina della carne, esibito una rosa di plastica ritrovata da qualche parte nel solaio di mia nonna, recuperato una scarpa e due stampelle lanciate su un albero, fatto la pipì in posti improbabili, salutato sconosciuti. Mi son tagliata, graffiata, son caduta, rotolata e collassata. Ho lividi sparsi a ricordarmi che ho esagerato, immagini confuse che ogni tanto mi tornano in testa, sms di amici che mi aiutano a ricomporre il puzzle della mia giornata con le tessere che ancora mancano, o quando meno te lo aspetti mi arrivano in testa. Come ieri, quando nel bel mezzo del corso davanti a casa mi sono ricordata di aver digerito molto rumorosamente e aver ricevuto addirittura i complimenti. Sono stata sulla linea, in centro strada, in mezzo al traffico per alcuni secondi, indecisa se lanciarmi sotto la prima auto per la vergogna. Martedì ho scritto un sms a mio fratello chiedendo scusa per l'imbarazzante spettacolo. A dispetto di ogni previsione secondo lui sono stata molto divertente. Peccato non averne il minimo ricordo.